Acabo de ver el documental de Michael Moore, "Bowling for Columbine" (masacre en Columbine) y así como "9/11" nos desnuda por completo las pobrezas del régimen estadounidense. Nos demuestra la porquería que encierra ese país.
Hace tiempo, en el canal Sony, venia su programa de televisión dominical, donde muestra pequeños documentales (o reportajes? whatever) donde hace burla y nos muestra las deficiencias del imperio. Pasando por temas como educación, religión, política, alimentación, etc. Son pequeñas pruebas que muestran la verdadera porquería que hay detrás de los anuncios luminosos de Las Vegas, de Mickey Mouse y las barras y las estrellas.
El propósito de este post es el de contarles una anécdota de mi papá, y que al ver el documental sobre el uso indiscriminado de armas en los EUA recordé.
Hace aproximadamente 17 años, mi papá tuvo que ir a la ciudad de México por parte del trabajo. Me contó que, como siempre, tenia la obligación de traernos algo a mi hermano y a mi, ya saben, dos niños chingando ¿Qué me trajiste?, así que se dio a la tarea de buscar en las pocas horas libres, algún regalo para este par de mocosos.
Por fin encontró el regalo perfecto, lleno maletas y se dirigió a la central. Llegando a ella, al estar formado en la fila se acercan dos personas y le piden su identificación, a lo que ellos muestran las suyas que los acreditan como policías judiciales. Le piden de favor salga de la fila y los acompañe a una sala externa a la central de Observatorio.
Mi papá levanta las pesadas maletas y los sigue, lo meten a un cuarto (que según me dijo apestaba horrible) y piden suba las maletas a la mesa. Uno de los agentes se muestra mas mamón que el otro, me dijo que clásico bigotón panzón prepotente.
El agente abre las maletas, y descubre en ellas dos pinches ametralladorzotas, eran unas madrezotas! (con decirles que Adrián no podía con una). No las toca, le pide a mi papá que inmediatamente le explique de qué se trata eso, le avienta un rollo de que es delito federal y de que ya se lo llevó la chingada. Mi papá toma una de las ametralladoras y creyendo dar por terminado todo jalando el gatillo, lo hace. La cantidad de chispas que aventaba (tenia unas piedras que rodaban y se friccionaban) provocó una risa del agente buena onda y una mueca de hijo de la chingada del otro mamón.
Del coraje, el agente mamón, le pide a mi papá que deje las ametralladoras ahí, que se las tienen que quitar y la madre, a lo que el agente "a toda madre" le dice al otro "déjalo cabrón, ya, que se vaya". Y así fue, mi papá tomó su camión hacia Morelia y llego esa noche a contarlos la historia.
Cabe mencionar que tardo horas en contar la historia (hagan de cuenta yo), mientras yo veía con asombro el pinche fusil que se asomaba por una de las maletas negras.
Muchas fueron las noches que Adrián y yo esperamos a mi papá a que llegara los viernes por las noches de México, con algún juguete chingón que no duraría más de una semana. Hay gente que aun cuenta con juguetes de su infancia, yo, no tengo ni un solo recuerdo físico de mi infancia... bueno, si, una cicatriz en toda la mano izquierda, metí la mano a unos rayos de una bicicleta estática. ¿Edad? no se, apenas gateaba, un año más o menos. Tengo como siete cicatrices en la mano.
Nos vemos!
Propongo: Happiness is a Warm Gun - The Beatles
